Je me saoule la gueule jusqu'à faire la truite

Ce soir je vais me défouler, me saouler la gueule jusqu’à ne plus me reconnaître et danser avec démesure pour suer par tous mes pores mon abattement.

Des complices remplient de bon vouloir me rejoignent chez moi. À coup de shooters et de bières blanches et de shooters et encore, nous nous préparons pour une sale cuite. Deux heures plus tard j’appelle un taxi. J’ai déjà les joues rosées par l’alcool. J’ai quelques syllabes qui disparaissent déclarant forfait probablement trop honteuses de se retrouver dans ma bouche déjà trop pâteuse.

La croyance de mes copains de beuveries oblige, je me commande un Gin Tonic qui devrait me permettre de dessaouler afin que je puisse rester debout sur mes deux jambes jusqu’à 3ham. Je ne sais pas si c’est les shooters de Tequila que je me suis enfilée entre 3 ou 4 gorgées de mon cocktail qui ont faussé les données, mais je peux affirmer que dans mon cas; le Gin Tonic ne dessaoule pas. Je le sais, j’en ai bu 4 pour être certaine. Je change pour la bière…

À coups de hanche bien plus maladroits qu’astucieux, je me laisse aller dans mes mouvements burlesques. Ma coordination me fait faux bond et la tête me tourne mais je m’en balance; ce soir je me ‘‘garroche’’. J’ai passé 3 heures sur la piste de danse à me faire aller comme une truite prise de panique dans le fond d’une chaloupe. Malgré tout l’alcool, je ressens encore le besoin d’abuser me souvenant encore trop bien de qui je suis et de pourquoi je suis là à vouloir me détruire.

J’agrippe alors une chemise qui traîne sur le corps d’un homme qui se trouve à porté de main. Je me fou tellement de qui il est, je l’ai choisi par proximité bien plus que par intérêt. On danse ensemble, il me parle dans l’oreille et je ne comprends foutrement rien. Bien que plutôt joli, il est franchement lassant. Je décide alors de lui faire fermer la gueule une fois pour toute en enfonçant ma langue dans sa bouche. Il ne s’en plaint pas mais étonnamment moi je ne ressens rien. Rien… je suis totalement indifférente, même pas un petit ‘‘high’’ pour l’audace.

De retour à ma solitude, je suis ivre morte, il est 4h du matin. La feu qui me brûle en dedans, bien plus pour me consumer que pour m’éclairer, est cette nuit intolérable. Je m’arracherais la peau en lambeaux tellement je ne me supporte plus. Les beuveries puériles n’ont plus d’effet sur moi, sauf peut-être m’enduire d’un peu plus de dégoût.

J’ai bu pour noyer mes angoisses mais ce soir, j'ai l'impression de me noyer avec elles.